他说完，又低下头去，继续磕头。额头磕在青石板上，声音闷闷的，像是锤子砸在棉花上——磕了这么多下，已经没什么力气了。

那孩子跪在老头旁边，还是一声不吭，但拽着衣角的手，指节发白。

李信看着老头，嘴唇动了动，没有说出话来。

他看了一眼那孩子。七八岁的年纪，瘦得脱了相，穿着一件明显大几号的棉袄，袖口卷了好几道，露出两截细得像干柴棍子的胳膊。脸上脏得看不出本来颜色，只有一双眼睛是亮的，怯生生地看着他，像是在看一个不认识的、很遥远的东西。

他又看了一眼周围。

粥棚旁边站着的、蹲着的、坐在地上的灾民，都在看着他。有人在喝粥，碗举到嘴边却不张嘴；有人在擦眼泪；有人面无表情地坐着，像是什么都没看见；有人在低声说话，声音很小，听不清在说什么。但所有人的眼睛都在看他。

那些眼神里有同情，有期望，有鄙夷，有冷漠，还有一种他看得最清楚的东西——

等待。

他们在等他的选择。

李信忽然觉得后背有些发凉。

他要是真收下这个孩子，那其他人呢？这里站着几百号灾民，哪个没有孩子？哪个不想要把孩子送到一个能吃上饭的地方去？他要是收了这一个，明天就会有十个、一百个、一千个人来求他。他收得过来吗？他有一千亩地不假，可他养不起一千个孩子。他连一百个都养不起。

李信的手握了握，又松开了。

他蹲在那里，看着老头花白的头顶，沉默了几息。

他终于开口了，声音不大，但周围的人都听得见：“老人家，这个忙……我帮不了。”

老头的身子猛地一僵。

他抬起头来，浑浊的眼睛里映着李信的脸，像是没听懂这句话。